Fue una tarde de lluvia hace poco, de esas que a veces sorprenden aquí en Trujillo cuando el invierno se pone pesado. Estaba en el micro volviendo a casa después del turno en la cafetería y sonaba una canción de NewJeans en mis audífonos. Por primera vez en dos años, no necesité mirar la pantalla del celular para saber qué decían; entendí una frase completa, así, de la nada. Sentí un calorcito en el pecho que no me dio ni el café que me tomé antes de salir.
El caos de mi cuaderno y los primeros garabatos
Al principio yo era de las que llenaba el cuaderno de la universidad con letras de canciones mal copiadas. Escuchaba y escribía lo que me parecía que decían, una mezcla rara de sonidos que no tenían sentido cuando intentaba leerlos después. Me frustraba un poco porque podía cantar de memoria estribillos enteros, pero si me preguntabas qué significaba una palabra suelta, me quedaba en blanco. Es que cantar por fonética es como repetir un mantra sin saber si estás pidiendo comida o declarando tu amor.
Cuando empecé a tomarme esto en serio, me di cuenta de que el Hangul es la clave de todo. El sistema tiene 24 letras básicas, entre consonantes y vocales, y aprenderlas cambió mi forma de escuchar. Ya no era un ruido borroso. Ahora, cuando escucho una canción de tres minutos, que es más o menos lo que duran casi todas, mis ojos ya no buscan la romanización. Buscan los bloques de caracteres. Si estás empezando, te juro que dejar de lado las letras en español para leer el coreano real es el primer paso para que el cerebro deje de flojear.
Mi método de tres pasos (sin morir en el intento)
He pasado por varios cursos y aplicaciones, pero los domingos por la noche siempre vuelvo a mi cuaderno. Mi proceso es simple. Primero, escucho la canción sin leer nada, solo para ver qué palabras pesco. Luego, intento transcribir el Hangul a mano. No toda la canción, porque me canso, sino el coro o una estrofa que me guste. Escribir a mano me ayuda a que la mano se acostumbre a los trazos, algo en lo que siempre fallo, como ya conté cuando hablaba sobre los errores comunes al escribir hangul que cometemos los principiantes.
El tercer paso es el más importante y donde creo que mucha gente se equivoca: busco las partículas gramaticales que se repiten. No intento traducir la letra completa. He aprendido que centrarme en comprender el significado global de un tirón destruye mi capacidad de identificar las piezas del rompecabezas. Si traduces todo con Google, te quedas con la idea general pero no aprendes cómo se conecta el sujeto con el verbo. Es mejor agarrar tres palabras y entender por qué llevan esa terminación.
El momento del clic entre el café y el ritmo
A veces, mientras trabajo en la cafetería, el olor a café recién molido se mezcla con alguna melodía que tengo pegada en la cabeza. Me descubro tarareando un estribillo para no olvidar una palabra nueva que encontré anoche. Lo curioso es que las palabras que aprendo con ritmo se me quedan grabadas mucho más rápido que las listas aburridas de los libros. Supongo que el cerebro prefiere una melodía pegajosa a una tabla de verbos sin vida.
Todavía tengo mis dudas existenciales, claro. El otro día pasé media tarde pensando si el cantante decía 'saram' (persona) o 'sarang' (amor) porque mis oídos todavía se confunden con los finales de las palabras. Pero es parte del proceso. Para llegar a esas 800 palabras que dicen que se necesitan para el nivel TOPIK I, hay que aceptar que uno se va a equivocar mil veces. Lo bueno de las canciones es que el contexto te da pistas que un diccionario no te da.
Por qué no traduzco la letra completa
Si te pones a traducir línea por línea, terminas haciendo un trabajo de oficina y no algo que disfrutas. Yo prefiero buscar palabras clave. Si escucho 'nun-mul' (lágrima) en una balada triste, ya sé que esa palabra va a aparecer en diez canciones más. Se vuelve parte de mi vocabulario emocional. Es un poco lo que hago en mi rutina para estudiar coreano trabajando y terminando la universidad, trato de que el idioma entre en los huecos de mi día, no que sea una carga más.
Al final de la semana, cuando cierro el cuaderno el domingo por la noche, no me importa si no tengo un certificado colgado en la pared. Siento que mi conexión con el coreano es real porque viene de algo que me gusta, de la música que me acompaña en el micro o mientras limpio las mesas. No soy profesora ni experta, solo soy alguien que encontró en una canción de tres minutos una forma de entender un mundo que antes le parecía imposible. Y eso, para mí, ya es un montón.